La Historia, Marta Correa 2014

La maría que era mi abuela, con la otra maría que también era mi abuela,

Una de ellas me contó que subía a los árboles a inicios del siglo XX

Siendo castigada por hacer juegos de hombre

La otra se escapó de la casa dejando tres hijos para vivir con los hippies de la costa

La una niña, casada a los 14 con el judío que huía de los malos tratos del padre, patrón adinerado

La otra, de la cual no hay memoria,

Se bañó en playa de la luna, a la luna al sol y con las huellas en el cuerpo

Con la marca de la espuma en la boca

Que perduró en su entraña hasta el día que leí el salmo y toqué su espuma emanando del cuerpo caliente y muerto

La maría desde el lecho ordenaba las leyes de la casa

La maría bailaba con tacos y la piel de algún animal, más de algún animal que traía en el cuerpo.

Las marías danzan en las catacumbas de la muerte de la vida, y de la memoria

Las marías danzan en mi sangre que ahora hirviendo

brota brotan a través de la espuma y de la hinchazón del cuerpo morado e inerte

Del cuerpo no inerte,

De ese cuerpo traspasado a mí por la sangre y por la sangre porque es la muerte y la vida.